El diccionario del alambre
El diccionario del alambre A veces abro un motor y me quedo mirando su ventana sobre la mesa del taller. Me quedo absorto, sin prisa. Siempre hay piezas que están al límite. Piezas que ya no soportan más tolerancia, desgastadas por el uso, por el calor, por la vida. Piezas que tarde o temprano se romperán. Y me da pena. Una pena inmensa tirarlas al cajón de la chatarra. Pienso que quizás se podrían salvar. Que quizás merecen otra oportunidad. Pero mientras las sostengo en la mano, no puedo evitar que mi cabeza vuele lejos. Vuelo a las conversaciones de la gente en los bares. A los pasillos de los hospitales. A las salas de espera de los médicos. Vuelo al cementerio. Al crematorio. A las tumbas de mis seres queridos. A esas fotos en blanco y negro que guardan un mundo que ya no está. Y eso es, quizás, lo que me hace sufrir tanto. Porque me doy cuenta de que, en nuestra mente, se instala un diccionario del alambre. Un diccionario frío, oscuro y silencioso en el que las palabra...
