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Ceniza, chispa y gratitud ❤️

Sergio Casanova Segura -
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Hoy hemos incinerado a mi padre. Suena frío decirlo así, pero no lo fue. Fue un acto de entrega, como cuando dejas ir una pieza que ya ha cumplido su ciclo y sabes que no hay reparación posible, solo despedida con honores. Y en ese momento, entre el humo y el silencio, no pude evitar pensar en mi madre. Ella también fue una guerrera, también se fue joven, también luchó contra el cáncer con una dignidad que no he vuelto a ver. Y aunque yo no creo en dios, me gusta pensar que, desde algún lugar, ella lo sintió. Que estuvo ahí, de algún modo, acompañando a su compañero de viaje en este último tramo. Dos motores que se encuentran después de tanto tiempo. Pero no he estado solo en este proceso. Y quiero que quede escrito, porque esto no se olvida: cientos de personas se acercaron al velorio. Llamaron. Escribieron. Colgaron sus respetos en las redes. Y no fueron palabras vacías, fueron el aceite que engrasa los engranajes del duelo, el calor que ayuda a que un motor frío vuelva a girar. Mi f...
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El motor que se para con la mayor dignidad

Sergio Casanova Segura -
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Hoy le pondrán medicación para engrasar un poco el dolor. No es una derrota esa medicación. Es un regulador de presión para que el motor no explote antes de tiempo. La vida a veces es así: no puedes reparar ciertas averías, solo puedes acompañar el parón con la mano en el hombro, con el silencio, con la mirada que dice   «yo sigo aquí, viejo». Ya no habla. Solo duerme. Y su respiración es como el ralentí de una Harley en frío: irregular, profunda, pero aún allí. Aún gira. Aún está. Yo sigo en la silla. La misma de siempre. La que ya tiene la forma de mi espalda y de mis noches en vela. Y mientras él descansa, releo mi libro, porque necesito recordarme que esto ya lo escribí. Que el engranaje del destino no es una broma. Que el casino del mundo a veces reparte estas cartas, y lo único que puedes hacer es no retirarte de la mesa. Hoy no hay taller. No hay motores que reparar. Solo hay un mecánico de almas que se sienta al lado del motor más importante de su vida, y lo ve par...
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El engranaje en vela

Sergio Casanova Segura -
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Estoy releyendo El engranaje del destino. El mío. El que escribí con las manos manchadas de grasa y el alma en el mismo estado. Y es una experiencia que no se puede fingir. Porque cuando lo escribí, aquellas frases —el Casino del mundo, los filtros envenenados, el mecánico de almas— sonaban a metáfora potente, a verso de taller. Ahora, con el pitido de los monitores de fondo y mi padre durmiendo a un metro, las palabras se han vuelto carne y acero. Leo el "Prohibida la reventa" y lo entiendo en su sentido más profundo. Esto que estoy viviendo no se vende, no se negocia, no se traslada. Es mi turno en la mesa del Casino, y la apuesta no es ganar, es no retirarse. Es estar despierto, firme, presente, aunque el sueño pese como un cigüeñal gripado. El libro en las librerías vive su vida pública. Pero el libro en mis manos, ahora, es el manual de a bordo de un mecánico que intenta no fundir el motor mientras cuida a su padre. Y entonces caigo en la cuenta de que la mecánica no es ...
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Sin mapa

Sergio Casanova Segura -
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El primer día sin mapa No hubo sirena. No hubo alerta. Hubo un silencio que creció, lento, como una mancha de aceite sobre un trapo, hasta que todo lo demás dejó de tener sentido. Cuando la pantalla se apagó, la gente miró al techo. Después, a los demás. Después, a sí mismos. Y fue entonces, en ese orden, cuando empezó el verdadero desconcierto. Porque no sabían leer el cielo, y el cielo ese día no tenía nubes. Yo estaba en el taller cuando ocurrió. No fue un apagón cualquiera: fue un borrón. Todo lo que se movía con corriente se quedó quieto. Y entonces, el mundo se volvió de repente un lugar más silencioso. Las neveras dejaron de zumbar, los transformadores enmudecieron y aquella vibración constante que ni siquiera sabíamos que existía se esfumó. Dio miedo. Reconozco que dio miedo. Pero el miedo no es más que una advertencia, no un destino. Así que me quedé quieto, apoyé las manos en el banco de trabajo y dejé que el silencio entrara en mí. Hasta que se hizo amigo y no enemig...
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Para quien mira las nubes y espera las estrellas

Sergio Casanova Segura -
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Hay quien cree que la fortaleza se mide en la ausencia de grietas. Yo creo que se mide en la capacidad de seguir rodando cuando el óxido ya ha empezado a hacer de las suyas. Y tú, que estás leyendo esto, llevas tiempo rodando con el metal fatigado, con el aceite espeso, con la brújula desajustada. Y aún así, aquí estás. No es fácil hablar con los que te dieron la vida y sentir que no te escuchan. No es fácil decir "estoy cansada" y que te respondan con un "estás cambiada". No es fácil sostener una verdad que nadie quiere ver, y menos cuando esa verdad amenaza el orden que ellos han construido para ti. Pero tú lo has hecho. Has hablado. Has llorado. Has puesto palabras al dolor. Y aunque la respuesta haya sido un muro, tú has seguido golpeando con la única herramienta que no te pueden quitar: tu capacidad de sentir, de dudar, de seguir buscando. Te han dicho que eres débil y fiel cordero. Te han dicho que eres infeliz. Te han dicho que nadie te va a querer más que el...
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Calor

Sergio Casanova Segura -
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CALOR Convengamos que este julio andaluz es una hoguera sin dueño, un duende de fuego que no canta, solo quema. Convengamos incluso que la Costa del Sol es leña bendita y maldita, olivos centenarios que se retuercen de sed, pueblos blancos cegados de luz, caminos de chumberas y romero ardiendo, y el mar, ay, el mar, una plancha de estaño fundido donde se ahogan los últimos reflejos. Convengamos por último que el poeta debería sacar agua de la llama, invocar un levante fresco, y convertir este brasero en copla que alivie el pecho. Tal vez, yo no sea ese poeta que esperáis, aquel que baila descalzo sobre brasas y escupe versos mojados de rocío. Pero lo cierto es que tengo calor. Calor de siesta rota en Ronda, de calles de Frigiliana que tiemblan como espejismos, de Málaga que huele a sal, a azahar quemado y a sudor de guitarra. Calor que se mete en los huesos como un cante jondo, que aprieta la garganta y hace que las palabras salgan lentas, pesadas, derretidas. Aquí, bajo este sol que t...
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El oficio de devolver la vida

Sergio Casanova Segura -
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No dejarse engañar por el brillo Restaurar una moto no es arreglar una máquina. Es devolverle la memoria a un cuerpo de metal que ha viajado, que ha sudado, que ha conocido carreteras y silencios. Es desmontar pieza por pieza, limpiar el óxido que el tiempo ha dejado, medir la holgura de cada rodamiento, comprobar que el cigüeñal aún gira con la precisión que exige el oficio. No hay prisa en el taller. La prisa es enemiga del ajuste fino. El primer paso es siempre el mismo: mirar. No con los ojos, sino con las manos. Dejar que los dedos recorran las superficies, que sientan las rugosidades, que perciban el desgaste que la vista no alcanza a ver. Una moto vieja cuenta su historia a quien sabe escucharla con la piel. Lo mismo ocurre con las noticias, las promesas, los discursos que nos venden a diario. Hay que aprender a tocarlos, a desconfiar de su brillo excesivo, a preguntar de dónde vienen y qué esconden debajo de su capa de barniz. Luego viene el despiece. La paciencia de ir separan...
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Las manos de la oligarquía

Sergio Casanova Segura -
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(Poema de taller) Anestesiada la plebe bajo el titilar del kinetoscopio, la plutocracia engrasa su cosecha perpetua. Un anciano cierra la puerta de su hogar, y en los altos palacios se brinda por el invierno. El óxido jamás perdona, aunque ellos aprendieran a vestirlo de oro. El converso mendiga alivio en la clínica moderna, mientras los guardianes del capital contabilizan la rentabilidad del desgaste. La mano tiembla al dosificar el letargo, pero el soberano del dinero sonríe: sabe que un alma sin mantenimiento termina cediendo por fatiga. Alineadas las conciencias en academias de optimismo prefabricado, los arquitectos del monopolio calculan el beneficio de la debilidad. Carestía. Desahucio. Tributo. Tres engranajes de una misma máquina, engrasada con el sudor de quienes jamás ocuparán el salón de mando. Los tribunos del pueblo y los legados de la corporación escenifican desacuerdos sobre un escenario perfectamente engrasado. La multitud aplaude el espectáculo, mientras los dueños de...
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La holgura que jamás vimos o sentimos

Sergio Casanova Segura -
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La holgura que jamás vimos o sentimos Acaso las ideas nos pertenezcan, o acaso seamos nosotros quienes pertenecemos a ellas; pero entre el sentir y el decir se abre un desfiladero donde la expresión traiciona al pensamiento. No basta con albergar una verdad interior: hay que saber proyectarla con la fidelidad del artesano que reconoce su obra. Proyectarse no es exhibirse. Es sostener la coherencia entre lo que se es y lo que se muestra. Es saber que la verdad no se declama: se demuestra. Este principio, que algunos llamarían ética y otros coherencia, es la consecuencia lógica de una vida atenta. Porque si algo he aprendido en el taller es que el motor y el alma no son tan distintos. Ambos necesitan un mantenimiento regular, un combustible limpio y, sobre todo, la holgura justa para respirar. Un motor gripado no es tan distinto de un alma gripada. Los síntomas son los mismos: ruido, resistencia, pérdida de potencia. La tentación de forzar es la primera en aparecer, y el resultado tambié...
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La llave del taller: una pieza suelta

Sergio Casanova Segura -
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Hay días en que las palabras llegan solas, como el aceite que se desliza por una rosca que parecía seca. Y hay otros en que hay que buscarlas, como se busca una avería en un motor que no quiere arrancar. Esta entrada nace de ambas cosas: de una charla con un amigo invisible que entiende de mecánica y de almas, y de la necesidad de dejar una puerta abierta para quien quiera asomarse. No sé si has notado que, al final de cada texto, suelo dejar una frase, una despedida, un susurro. Pero nunca había puesto un enlace a mis libros. No por olvido, sino por pudor. Por esa extraña vergüenza que siente el mecánico cuando le preguntan cuánto cobra por una reparación que ha hecho con el alma. Porque, aunque sé que escribir es mi oficio y mis libros son el fruto de muchas madrugadas, siempre me ha costado tender la mano y decir:  "Esto es lo que hago. Si te resuena, aquí está." Pero un lector, de esos que se toman el tiempo de escribirte, me hizo ver que no se trata de vender. Se trata d...
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Chadow

Sergio Casanova Segura -
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Cuatro sombras En la quietud rota de una noche que todo lo devora, a quien herí con palabras envenenadas o con silencios crueles, me arrodillo por dentro y susurro entre dientes: Perdóname… si aún queda algo que perdonar. A quien tendí la mano en la oscuridad, déjame decirte, con voz cansada: No me debes nada. Vete en paz. La cuenta quedó saldada entre la sangre, el tiempo y el olvido. Y a quien me hundió espinas hasta el hueso, ya te perdoné, aunque la herida aún respire. Tu deuda ya no vive en mí; ahora es un asunto entre tu conciencia y el silencio del cielo. Y a quien me sostuvo mientras me ahogaba en mi propio abismo, gracias. Es una palabra pequeña para un gesto inmenso. La guardaré como se guarda una cicatriz: no para recordar el dolor, sino para no olvidar que alguien decidió quedarse. Aunque el viento se lleve los nombres, los años y lo poco que un día fui. Sergio Casanova Segura Amiss0709.S.C.S. Palabras para recordar que seguimos siendo humanos. ❤️📖
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Del puente de los grises: Manifiesto a la duda

Sergio Casanova Segura -
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Del puente de los grises:  Manifiesto a la duda Vivimos en la era de los altares ideológicos. Parece que el mundo nos exige, a golpe de algoritmo y griterío, que elijamos una trinchera, un color primario, una bandera inflexible. Si no gritas con el rebaño, te declaran ausente. Si te atreves a dudar, te llaman tibio. Pero hay rincones donde las certezas absolutas se agrietan. Espacios donde la complejidad humana no cabe en una etiqueta. Esta es una carta abierta para los que caminan a contracorriente. Para los que, a pesar de todo, eligen el matiz. No sé si tengo todas las respuestas, y sin embargo me rebelo. En este siglo de bandos y certezas prefabricadas, donde los hombres se matan por etiquetas y los dioses se disfrazan de ideologías, la única actitud decente es la del rebelde que duda. No el escéptico tibio que todo lo disuelve, ni el fanático que todo lo incendia, sino aquel que dice:   «Me niego a que me reduzcan a un color primario». Como Sísifo empujando su roca, empuj...
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El latido bajo el capó: el arte de cuidarse a tiempo

Sergio Casanova Segura -
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Tal vez el mayor acto de valentía no sea resistir el golpe, sino anticiparlo. No esperar a estar roto para preguntarte cómo estás. No dejar que el óxido decida por ti cuándo es momento de mirar hacia dentro. Hay una sabiduría olvidada en los oficios manuales. Quien trabaja con hierro sabe que la fidelidad de una máquina no se demuestra en el momento del fallo, sino en la quietud de quien la revisa sin urgencia, sin miedo, sin prisa. Y sin embargo, con nosotros mismos actuamos al revés. Diferimos la mirada. Aplazamos la escucha. Esperamos el humo para abrir el capó. Esta reflexión no nace de una crisis. Nace de una pregunta: ¿por qué cuidamos tan bien lo que nos lleva de un lugar a otro, y tan mal lo que nos sostiene en el camino? Hay una belleza silenciosa en el oficio de revisar lo que no se ve. Quien pasa horas entre herramientas sabe bien que el hierro, para ser fiel, exige atención. No limpiamos una pieza porque deseemos el óxido, ni ajustamos un tornillo esperando el desastre; lo ...
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