Calor

CALOR

Convengamos que este julio andaluz

es una hoguera sin dueño,

un duende de fuego que no canta, solo quema.

Convengamos

incluso

que la Costa del Sol es leña bendita y maldita,

olivos centenarios que se retuercen de sed,

pueblos blancos cegados de luz,

caminos de chumberas y romero ardiendo,

y el mar, ay, el mar,

una plancha de estaño fundido

donde se ahogan los últimos reflejos.

Convengamos

por último

que el poeta debería

sacar agua de la llama,

invocar un levante fresco,

y convertir este brasero

en copla que alivie el pecho.

Tal vez, yo no sea ese poeta

que esperáis,

aquel que baila descalzo sobre brasas

y escupe versos mojados de rocío.

Pero lo cierto es que tengo

calor.

Calor de siesta rota en Ronda,

de calles de Frigiliana que tiemblan como espejismos,

de Málaga que huele a sal, a azahar quemado y a sudor de guitarra.

Calor que se mete en los huesos como un cante jondo,

que aprieta la garganta

y hace que las palabras salgan lentas,

pesadas,

derretidas.

Aquí, bajo este sol que todo lo devora,

donde hasta las sombras se esconden,

yo me deshago

como cera de Virgen en procesión,

como nieve imposible en la sierra,

y sin embargo escribo,

con la piel en llamas

y el corazón hecho ascua.

Amiss0709.S.C.S